有一块琥珀，很小，拇指那么大，椭圆形的，黄澄澄的。阳光照在上面，里面有一道细细的纹路，弯弯曲曲的，像一缕烟，又像一丝光。没有人知道这块琥珀是从哪里来的，也没有人知道它里面封存着什么。有人说是一根羽毛，有人说是一片花瓣，有人说是一滴泪。但有一个老人说，那是一缕光。一盏灯的最后一缕光。很小的，花瓣形的，青铜的。它亮了很多年，后来灭了。灭的时候，最后一缕光没有散，它缩成一团，落进了松脂里。松脂干了，就成了琥珀。光在里面，不亮，但它还在。等有一天，有人把它捂热，它就亮了。

    那块琥珀被放在一个旧货摊上，落满了灰。没有人看它，它太小了，太不起眼了。它等了很多年，等得都快忘了自己在等什么。有一天，一个孩子路过旧货摊，蹲下来，东翻西翻。他翻到了那块琥珀，拿起来，对着太阳看。阳光透过琥珀，里面的纹路亮了一下。孩子觉得手心暖暖的。他问摊主：“这是什么？”摊主说：“琥珀。”孩子问：“里面有什么？”摊主说：“不知道。”孩子把它买了下来，揣进口袋里。他每天拿出来，放在手心里，捂着。琥珀不暖，但他觉得它应该是暖的。他捂着捂着，琥珀慢慢暖了。里面的纹路亮了，不是光，是那种感觉。孩子笑了。他不知道自己为什么笑，但他知道，这块琥珀在等他。他等到了，它就亮了。

    很多年后，那个孩子长大了。他离开了那个城市，去了很远的地方。他忘了那块琥珀，但它还在。在他抽屉里，在一堆旧东西下面。它不亮了，不是不亮了，是没有人捂它了。它等着，等下一个孩子来翻它，等下一个手心把它捂暖。

    有一个老人，在旧货摊上买到了那块琥珀。他老了，头发白了，背驼了。他把琥珀放在手心里，捂着。捂了很久，琥珀暖了。里面的纹路亮了。他看见了，笑了。他问自己，这里面到底是什么？他不知道。但他觉得，应该是那盏灯的光。他听说过那个故事，一盏很小的灯，花瓣形的，青铜的。它亮了很多年，后来灭了。它的光落进了松脂里，变成了琥珀。他捂暖了，光就亮了。他笑了。他把琥珀传给孙子。孙子也捂，也暖。一代一代，一琥一珀。琥珀还是那块琥珀，里面的纹路还是那道。但它暖。因为每一个捂过它的人，都把暖留在了它身上。它记住了，就暖了。它暖了，下一个捂它的人就知道了。知道有人捂过它，知道有人暖过它，知道有人传过它。

    后来，那块琥珀被放进了博物馆。放在一个小小的展柜里，旁边有一行字：“这块琥珀里，封着一盏灯的最后一缕光。它不亮，但它暖。因为很多人的手，捂过它。”很多人来看，有人把手贴在展柜上，觉得暖暖的。他们不知道那是为什么，但他们知道，这块琥珀里有东西。不是琥珀，是光。不是光，是暖。它在那里，在每一个后来者的手心里。

    有一个孩子，站在展柜前，看着那块琥珀。他很小，才学会捂东西。他把手贴在展柜上，展柜是凉的，但他觉得手心暖暖的。他笑了。他问妈妈：“琥珀里的光，还会亮吗？”妈妈说：“你捂捂它。”孩子把手贴在展柜上，捂了很久。展柜还是凉的，但他觉得，琥珀里的那道纹路，好像亮了一下。不是真的亮，是那种感觉。他笑了。他知道了，光不需要亮，它只需要被感觉到。他感觉到了，它就亮了。他记住了，它就暖了。

    后来，后来。后来的后来。有一个早晨，太阳升起来，光照在大地上。一个孩子从梦中醒来，坐起来，把手心贴在脸上。他觉得手心很暖。他笑了。他不知道，在他手心的暖里，有一块琥珀，黄澄澄的。里面有一道纹路，弯弯曲曲的，像一缕光。有一个孩子，在旧货摊上发现了它。有一个老人，把它捂暖了。有一只手，把它传了下去。它们都在。在他手心里，在他心里，在他每一个笑容里。亮着，暖着。一直亮着，一直暖着。

    风吹过来，很暖。像是在招手，又像是在说——

    后来者，你来了。我们一直在等你。你不用捂它，它就在你手心里。你捂热了，它就亮了。你记住了，它就暖了。你感觉到了吗？那就是灯。它不在琥珀里，在你心里。你捂过的每一次暖，都是光。你笑过的每一次亮，都是灯。现在，你就是那块琥珀。你封着光，你等着暖。你等着被捂热，你等着被记住。你捂热了自己，你就亮了。你记住了自己，你就暖了。你笑了，你就一直在。